Les billets de Florette

Sieur Florette est, ce que la plupart des gens disent, un homme d'affaire. Costume cravatte tous les jours de la semaine, des rendez-vous, un téléphone qui sonne même durant les vacances, des voyages éclairs et si soudains que je ne sais même pas qu'il a passé sa journée à Paris, à Rome ou à Lisbonne, un caractère de con quand il rentre le soir parce qu'il n'arrive pas à se sortir de son boulot, bref, une vraie sinécure. Et.... incapable d'allumer un grill du premier coup, personne n'est parfait.

Mais, sieur Florette aime le foot, est fan de foot, est passionné de foot, vit le foot, a une connaissance académique du foot, peut vous sortir le résultat du match Pétaouschnock-Trifouillis les Oies en 1967 et le nom des buteurs ainsi que la minute du premier goal. Dame Florette, heureusement pour elle, aime le foot également. Mais oublie dès la fin du match qui a marqué et qui a gagné, enfin, presque, j'exagère mais à peine.

Donc, hier soir, finale de la Champion's League. Moscou, 20h45. Sieur Florette rentre à la maison à 17 heures, au lieu de 19h30 habituellement. Déjà là, ce n'est pas bon signe. Il brasse de l'air sur la terrasse, je lui colle une bouteille de rosé entre les mains, autant passer un bon moment à boire l'apéro plutôt que de le voir tourner comme un hélice dans la maison.

Les heures passent, la tension monte. Sieur Florette quitte son costard pour mettre sa tenue foot.... Bermuda et pull, maillot devrais-je dire. Maillot de Manchester que dame Florette lui a offert dernièrement. Puis, comme tous les hommes, il se prend pour Sir Ferguson et commence à m'expliquer la tactique de jeu. Chelsea, c'est pas une équipe, Chelsea ce sont des individualités, des, je cite, branleurs, fin de citation, qui ne pensent qu'à la prime de 465'000 euros promise par Abramovic, la patron russe de Chelsea. Tandis que Manchester, ahhhhhhhh.... Manchester, ça, c'est une équipe, des joueurs qui se connaissent, qui se complètent, qui s'apprécient, qui sont une bande de potes à moi tout seul (ah non, ça, c'est Renaud), j'écoute religieusement, sachant qu'il est inutile de contredire ou d'émettre ne serait-ce qu'un soupçon d'objection ou, crime de lèse-majesté, d'évoquer le fait que Chelsea pourrait gagner cette finale.

Enfin, Valentin est envoyé au lit, plutôt poussé dans son lit, bonne-nuit-Valentin-dort-bien-à-demain-tu-sors-plus-bisous et on s'installe.

Toute belle et grande finale demande un traitement de faveur. Comme nous n'avons pas de vin du vigneron valaisan, on ouvre une autre bouteille de rouge et ça commence. Le chien est relégué dans son panier, il aime pas le foot.

- regarde, ils sont en forme, ils sont dans le match, ils jouent haut
- oui chéri
- t'as vu cette chèvre de Drogba, il est à la rue
- oui chéri
- essien, il va se faire transpercer par Vidic
- oui chéri, tu veux un café?

quelques minutes plus tard...

- oh putain, Rooney a pas l'air encore dans le match
- oui chéri
- t'as vu les passements de jambes de Ronaldo?
- oui chéri

26 minutes plus tard, suite à un une-deux de Scholes et Brown, une passe au milimètre sur Ronaldo qui, d'un coup de tête magistral, ouvre la marque.

Le salon, chez Florette, n'a rien à envier au stade. Ce ne sont que cris de joie, sauts et hurlement de satisfaction qui résonnent dans la nuit, même le chien hurle, mais à mort je crois.

- Ca y'est, le match va s'emballer
- oui chéri
- chelsea va être obligé de se découvrir
- oui chéri

et je vous raconte pas à la 45ème quand Lampard a allumé Van der Sar, là, j'ai bien cru que mari chéri allait me faire une attaque sur son canapé...

Déception, cruelle.... la 2ème mi-temps commence et ManU enchaîne les attaques, la construction du jeu est belle mais rien à faire, 2 fois, 2 fois ils manquent d'assommer Chelsea. Sieur Florette boit le calice jusqu'à la lie. Il ne dit plus rien, manque la crise cardiaque lorsque Terry sauve la balle de match sur la ligne, le temps réglementaire se termine, va pour les prolongations.

Quel cauchemar! Quelle tension! Plus un mot dans le salon de Florette. C'est horrible. On entendrait presque le ballon du jet d'eau de Genève se dégonfler... Chaque percée, d'un côté ou de l'autre provoque immédiatement un arrêt de la respiration instantané, suivi par un énorme soupire de soulagement. Les joueurs sont fatigués et.... cette chèvre de Drogba qui prend un rouge. Il reste 4 minutes, tous les états d'âme y sont passés. L'arbitre siffle la fin de la rencontre.

Sieur Florette change de place, il s'installe devant la cheminée, je ne sais pas trop pourquoi. On attend les tirs au but.

- ça va aller
- oui chéri
- ils peuvent pas perdre
- non chéri (enfin l'occasion de dire non, yes!)

Ca commence.... Soudain, Ronaldo tire et... se rate, mari chéri attrape un coussin qu'il envoie valdinguer à travers notre salon, manquant au passage d'éborgner le chien qui passait par là, attiré par le remue-ménage....

Ca continue, encore et encore, Chelsea loupe à son tour, on reprend espoir, nos mains sont blanches à force de se tenir, et là, là, soudain, enfin, soulagement ultime et immense joie, Anelka tire, ou non, Van der Sar fait l'arrêt décisif!

On hurle, qu'est-ce qu'on est content!!! J'ai plus d'ongles mais j'ai un mari heureux comme un gamin, à l'image de Ferguson, sur notre écran, qui jubile, c'est beau!

50 ans après le drame de Münich, Manchester a écrit une nouvelle et magnifique page de son histoire, avec une équipe, une vraie équipe. Et Chelsea n'a plus que les yeux pour pleurer.

Moi aussi.... mais d'émotion!